DOWNFALL es una canción que escuché hace una semana. Y fue muy claro lo que sentí. Es semejante a lo de hoy.

Es tristeza, tristeza expectante. Aquella se testerea en cuatro momentos durante cuatro ocasiones.

Cuatro toques antes del primer testereo se presenta ira. Y las del vilo son ahora mis lagrimas.

Lo siguiente es violentar el craneo. Soy ajeno a ese lapso, ese contrato pertence al licuado de la armonía  y al inherente instinto musical de la vida.

Cuatro acordes preteden estabilización, otros cuatro la encuentran. Para entonces ya todo es felicidad y sonrío. Para entonces ya estoy demasiado ocupado disfrutando la canción como para pensarla.

Porque soy peor con las palabras en voz alta, que sea esto un agradecimiento a Paso.

Imagen (imagino) propiedad de: grafociencia.blogspot.com

Es difícil comentar Justina bajo la idea natural que evoca el nombre del autor, cuando considero que es un libro únicamente válido y elocuente (nuevamente se ausenta mi vocabulario, el muy faltista me hace ver mal) para la época y sociedad en la que se desenvolvía Donatien; ahora sólo es un recordatorio incompleto y primitivo de nuestras actuales parafilias.

Es cierto que alimentó mi morbo, pero (¿des?) afortunadamente no me sorprendió, no me gustaría sonar como “Pinche libro, yo pensé que iba a estar más enfermo”, quiero decir que para los trece años ya habíamos oído hablar (o visto) de alguna (o cualquier cantidad) variante de las anécdotas de Justine. Con lo escrito de ninguna manera pretendo desestimar el libro, porque es una expresa realidad que cualquier referencia cultural se la debemos a la literatura Sádica.

Mi pretensión e ignorancia se han lucido; deseo que para cuando este sea un blog considerablemente leído (ja), expresen sus comentarios con el requisito de haberlos anlizado mínimamente cuatro segundos, sí, cuatro segundos está bien. Ya saben, para tener una crítica convincente que imitar.

Habiendo comentado el irresistible tema, a continuación el más importante: la filosofía y sarcasmo de Donatien. Ignoro si el mentado poseía un finísimo sarcasmo o, si estaba loco y era inconsciente de su doble moral; apuesto por lo primero. Considerando el hecho de que la novela es ingentemente manipuladora, creo que su razonamiento tiene una fuerza increíble. Al escribir esta crítica, me clasificaría como un Justino con tintes Julietanos (diablos, no recuerdo cuando algo se leyó tan hipócrita, pero créanme, es cierto, soy un pan). Respecto a Dios, ojalá que exista (ja, ojalá, ¿si entendieron no?). Aunque al ser una persona que procura lógica en su vivir, pues me encuentro en una desalentadora contradicción, pero el ignorarla y convencerme de la existencia de Dios me haría más feliz.

En el aspecto novelezco, es una aberración, los acontecimientos repetitivos, un personaje increíble, una sola faceta en la protagonista… ya en serio, sería una estupidez interpretar el libro bajo la condición de novela y todas esas madres literarias (que me gustaría saber, pero que mi obvia calidad de esnob me oculta). A pesar de que es una novela, lo coherente es examinar Justina como una alegoría o mejor dicho, una síntesis de la sociedad contemporánea a Donatien, y como una expresión extraordinaria de lo que era la mente del autor. Justina, naturalmente, es entretenido (M O R B O).

La verdad ese Gernande me hizo sentir estúpido y avergonzado de mi texto. Puto.

El grado de empatía con Justine (que, meditándolo, fue lástima), no alcanzó el de Oliver (Oliver Twist, que no lo he terminado) o Aliena (Los pilares de la tierra); pero cuando Justina estuvo sobreviviendo en la abadía, sí pensé: “pobrecita”. La muerte que más sentí, fue la de la esposa de Gernande, lo atribuyo a que me la imaginé bien buena.

Finalmente Justina; sus últimas decisiones me parecieron ya intolerables, no aventé el libro, pero un “ay no mames” sí se hizo escuchar; justificando lo anterior, el encanto (¿?) de la novela  se hubiera interrumpido si Sade le proporcionaba realismo. El final, fue muy de “las vicisitudes de la vida, jojojo”, ya encaminados, yo hubiese hecho que Julieta la matara y quedara impune el crimen, y luego se arrepintiera y entrara de monja. El punto quedaría mejor establecido (si es posible) y se aumentaría el romanticismo con que la trama nos condujo. En verdad no se que le hubiera hecho al final, pero no me gustó mucho, tampoco me disgustó ni me causó indiferencia. Solo me gustó (hubiese sido sencillo escribir eso solamente, empero su embelesada mirada sufriría más pronto el abandono de mis líneas). Creo que el final apenas tiene fuerza en esta obra.

Doncellez es una genialidad.

Pienso que la traducción enrarece inoxerablemente a cualquier libro. Creo que no se puede interpretar de la misma manera una que el texto en el idoma original, al menos es lo que imagino al solo saber leer en español.

Considero que no puedo apreciar o aborrecer un libro sino hasta que sólo queda el regusto.

No explicaré la relación que tienen con el libro a criticar los párrafos argüidos; fue capricho de aquella, y pues para el de perfil similar al de ella, ni siquiera hace falta.

La narrativa de Cormac es una genialidad, es seca. Ese valemadrismo en el intermedio de los eventos. Las descripciones, seguidas de una analogía como si todo lo dicho se hubiera podido expresar en una línea. Es agradable, difícil para mi novel comprensión, pero se difruta bastante.

La historia de Culla me encantó, la travesía de Rinthy me aburrió un poco y sólo me hacía esperar por la página en blanco para continuar con el desafortunado Culla.

CONTINÚE PARA LEER UNA PEQUEÑA CRISIS DEL CRÍTICO (JAJA) O ABANDONE EL BLOG CON UNA CANASTA DE MIS MÁS SINCERAS DISCULPAS. ESO FUE SARCASMO. LO DE LAS DISCULPAS. GÜEY.

Diablos, estoy escribendo criticas de la chingadísima, no voy a seguir esta. Leer tanto pinche blog barato esta arruinando mi pretensiosa prosa. Oscuridad exterior no se merece esto, me desespero un poco, pero me entretuvo. Mmmmmm.Ya lo desquitaré. Mmmmmm, ya se porque, no debo escribir directo al blog. Ojalá sea eso.

He descubierto el secreto de los carnavales de Jean Loup. Ay si, me quiero hacer el interesante escribiendo cosas que nadie entienda, ay si ay si. Me estoy convirtiendo en lo que detestaba.

Hermann Hesse, mi autor predilecto.

¿Cómo puede alguien elevar a otro ser humano al nivel de literato consentido habiendo leído solo dos de sus obras (no más del veinte por ciento de sus novelas)? Pues, amada lectora, de cabello negro, quizá rojo, y definitivamente tez lechosa, con cínismo. Aunque en realidad, Hesse hace todo el trabajo, la sinvergüenza de mi mente solo dijo “sí”.

“Bajo las ruedas” trata de… ja, pequeño bribón estúpido, no resumiré de manera alguna la trama del libro; empero insuflaré en tu mente mi sincera impresión a través de mis pretensiosas palabras.

Acerca de lo que creo, es el tema principal (el sistema académico alemán contemporáneo a la publicación de la obra), pues no puedo más que sentir una profunda identificación con el personaje… dieces en la primaria, nueves en la secundaria, materias reprobadas en la vocacional, intención de estudiar la ingeniería en sistemas computacionales, más materias reprobadas en la vocacional, un hasta pronto académico de dos años y para el gran final… decido estudiar psicología! (diablos, me adelanté), no logro ingresar a psicología, y ahora si, para el gran final… entro a estudiar medicina! Pero si yo solo quería ser bombero.

Finalizado el intento de catarsis y la obvia evasión de comentar el mentado argumento (cacofonía hija de puta) principal para evitar que mi ignorancia y falta de criterio reluzca en esa clase de cuestiones, abordaré el libro desde otra perspectiva.

La trama es ordinaria y lenta, Hans no se ganó mi simpatía (creo que el estilo narrativo de Hesse no dota de gran personalidad a sus protagonistas, es más, ni siquiera lo pretende, porque su misión es otra), las descripciones son buenas y el final es soberbio. Me fascina el contraste entre la descripción de los escenarios y el estado de animo de Hans en la mayoría del libro. Agradezco el nulo romanticismo con el que se maneja la obra: Heilner apenas se despide, Emma deja a Hans con una erección y no dice adios (ni adiós), Hans muere ahogado y ebrio. Releyendo este boceto, creo que “Bajo las ruedas” logro avivar mi obsesión por “Siddhartha”.

Este libro, como “Siddhartha”, es de un solo personaje, y, como “Siddhartha”, creo que no está pensado como alguien con quien simpatizar, sino como con algo que ya escribí, pero que nunca comprenderían… filisteos.

La vida nueva es una novela bellísima. La insuperable virtud del adjetivo encarnada en tinta.

La prosa es la antesala de todo el resplandor que ofrece el libro (habiendolo leído traducido no tiene cabida lo anterior; aún así estoy convencido de la belleza que Carpintero logró). El libro rebosa de frases geniales, aquellas nenas que debes subrayar al instante (y en el caso más patético colocarlas como frase de messenger sino has cambiado el fragmento de la letra de alguna canción en un par de horas); empero recomiendo no alterar sus hojas si no se desea un fondo verde fluorescente para leer.

En sus perfectas primeras cien páginas la trama no tiene un avance considerable, nimiedad olvidada por el éxtasis en el que nos coloca Pamuk, bueno, la novela de Pamuk; es una asfixia literaria encantadora (ja, que adjetivo tan afeminado), descrita por los que poseemos un vocabulario exiguo, como inefable. Llegando a la página 101 (un día más Orwell) el autor parece recordar que tiene un libro que terminar y retoma la historia magistralmente.

Hay algo que me molestó (atribuido a mi pésima memoria) al principio de la lectura (ahora me parece leer enunciados vacíos por doquier),  el estilo de Orhan de describir extensamente entre una idea. Explícome:

A media noche, cuando se apagaban las luces interiores del autobús y la pantalla de la televisión, más brillante que dichas luces, y cuando en el autobús se detenía todo movimiento exceptuando el tembloroso humo de los cigarrillos de los pasajeros más inquietos e insomnes elevándose hacia el techo, nuestros cuerpos se entrelazaban lentamente el uno con el otro en aquellos asientos que se mecían suavemente.

Literariamente soy un novel pretensioso, y por lo que estoy a punto de hacer, por supuesto que también estúpido.

Hay tres libros de trasfondo surrealista que me parecen comparables (los que mi cultura me permite, claro): “La vida Nueva”, “Sputnik, mi amor” (cotejando, salpicado apenas) y “El alquimista”. Y respetando el hilo que conduce esta entrada, la analogía es la siguiente: a La vida nueva le corresponde Scarlett Johansson, a la obra de Murakami Monica Bellucci, y a El alquimista, pues, es difícil, creo que sería esta última también, sólo que desollada. (Este párrafo no tiene razón de ser, pero no sé donde depositar esta idea, ni modo Coelho).

La vida nueva hace mella en el alma y en la mente, ímplicitamente durante toda la lectura, pero los ultimos capítulos te lo hace saber soberbiamente. Es precisamente en uno de estos capítulos donde me dio la impresión de escuchar a Pamuk leyendo a Osman, y es un cabrón.

…Eso no se lo dije…

“Y así, a fuerza de leer, mi punto de vista se transformó con las palabras del libro y las palabras del libro se convirtieron en mi punto de vista “.

Actualmente, en los lapsos en los que leo, balanceo la mirada sobre “La vida nueva” (podría explayarme acerca del mentado ultimamente a pesar de llevar menos de la mitad, pero el título del post me patearía la entrepierna) y en uno de esos vaivenes leí lo que enuncia el parrafo vecino, la perfecta descripción de la impresión que Hesse dejó en mi.

Siddhartha no posee una trama que te impida dejar de leerlo, porque, fríamente, es una historia sencilla; empero, lo que si fundió mis manos con el plastico y la estampita de “Mi Amor”, es el personaje, el ¿cómo es Siddhartha? ¡Ah!, Siddhartha es como nosotros, no como tú ni como yo, es como todos. Enfatizaré  en esto. Siddhartha no es un comodín, un protagonista hueco y amorfo en el que cualquiera en su lugar pueda sentirse comodo, y patéticamente exprese: Siddartha es como yo. ¡NO! Aventurando, Siddartha es el género humano.

Mis “reviews” (¡ah chinga!, ¿de dónde?) no suelen recomendar, pero esta lo hizo.

Aquel fragmento traducido por Rafael Carpintero y de la autoría de Orhan Pamuk, dio el impulso necesario para la creación de esta entrada, gracias Orhan, y también a Zu, que como en su momento lo hizo Rafa, me recordó que tengo blog, y que lo tengo que borrar.

La primera entrega de Millenium (la que titula el post), es una novela bastante ágil, no se detiene a detallar cuidadosamente escenarios, situaciones o personajes como en el estándar de textos del mismo estilo (Katzenbach y Brown son los que acuden a mi mente populacha), sino que avanza veloz en los hechos; esta característica me encanto… las primeras doscientas páginas. La velocidad con la que se desarrollan los sucesos no debe confundirse con la de la trama (en la que note un ritmo normal), en la primera fulano va y regresa, luego mengano se le junta, despues cogen, cogen de nuevo y bla bla bla, aportando diferentes avances en la velocidad real de la trama. Es ahora cuando valoro las descripciones sobre la “velocidad del argumento”.

Los personajes… soy indiferente en ese aspecto, empero hay un personaje que me causo cierto desazón, la hacker dark (¡pero qué novedad!), fue más molesta que la traducción.

La recta final fue un verdadero suplicio, contar algo con poca relevancia al final (y que sea medio libro) después de que lo verdaderamente importante ya se descubrió, es reprobable, pero es una trilogía, imagino que en algo influirá en el futuro de la historia. No cuenten conmigo.

El tiempo puede ensalzar un libro en nuestra mente, pero para arruinarlos, ellos solos.

La lectura intermedia tiene sus momentos intensos, verbigracia la muerte de Lucy o las notas en el barco, pero me fue inevitable comparar la placentera lectura de unas hojas atrás con la que tenia bajo la mirada. Al final una persecución exitosa termina sobresalientemente la obra, aunque un poco más de resistencia condal hubiese estado de lujo (luego de haberse enterado de que no podía entrar a casita y que le habían dado cuello a esas malditas… pero en fín así lo decidió Bram).

El romanticismo narrativo (por favor corrijanme si no se le llama así a la narrativa que usa Stoker, aunque me imaginó que corresponde a la época) es bastante agradable, me da la sensación de una “lectura cálida”, a pesar de que particularmente ralentiza mi lectura por los vocablos que no identifico cada par de páginas, quiero decir par de líneas, demonios… par de capítulos, lectores.

Para rematar esta entrada, debo hacer mención especial al excelente trabajo de perspectivas (no duden en resaltar mi ignorancia por los términos que asigno) que logró Bram; es chingonsísimo leer a través de las experiencias (diarios) intercaladas de los personajes, se muestra la profundidad en los personajes más que en cualquier otro tipo de lectura que haya leído, en este aspecto es como un Frankenstein 2.0.

Fin.